TOUTES LES FLEURS FLEURISSENT À LEUR PROPRE RYTHME: À TEMPS ET AVEC PATIENCE

[Trishula]

Toutes les fleurs fleurissent à leur propre rythme : à temps et avec patience

Par le Grand Prêtre Zevios Metathronos

​

« Toutes les fleurs et tous les hommes fleuriront à leur rythme. »

Recevez ceci comme une loi. La même loi qui soulève le crocus à travers le sol gelé en mars, la même loi qui maintient la rose fermée jusqu’en juillet, la même loi qui fait que le chrysanthème ne s’ouvre que lorsque les autres ont abandonné le soleil : cette loi agit en vous. Elle a toujours opéré en vous. Elle opérera en vous, que vous la combattiez ou que vous vous y soumettiez.

J’écris ceci pour l’âme qui est fatiguée. Pour celui qui a vu tout le monde semblant fleurir debout en hiver apparent. Pour celui qui est convaincu que quelque chose ne va pas parce que le bourgeon ne s’est pas ouvert, parce que la moisson n’est pas venue, parce que l’œuvre n’a pas été reconnue, parce que le corps n’a pas guéri, parce que le bien-aimé n’est pas arrivé. J’écris pour l’âme qui commence à croire qu’il est tard.

Vous n’êtes pas en retard.

Le jardin que vous traversez a son propre calendrier. Les Dieux qui vous ont façonné, qui ont insufflé votre âme à l’existence, vous ont mis sur le calendrier de votre propre devenir, jamais sur le calendrier d’aucune autre créature. La pivoine fait lentement son travail, couche par couche, année après année, sans être troublée par la jonquille qui s’est ouverte en premier. Un matin de juin, le bourgeon se divise et 100 pétales se déploient d’un coup. C’est son héritage. C’est sa dignité. Votre héritage est le même.



I. Πᾶν ἄνθος τὴν ὥραναὐτο̰ : Chaque fleur a son heure

Les Pythagoriciens l’ont compris. Ils regardaient le ciel et remarquaient que même les planètes avaient des heures, des jours et des années qu’elles ne pouvaient raccourcir pour aucune prière humaine. Mercure ne se déplacerait pas plus vite parce qu’un marchand en aurait besoin. Saturne ne ralentirait pas parce qu’un roi l’a commandé. Le cosmos a gardé son temps, et les sages ont appris à garder le temps avec lui.



Un bourgeon s’ouvre selon la même physique qui maintient les galaxies dans leur spirale. La pression augmente. Les cellules se divisent. Les fibres se relâchent à la jonction. La sève monte. La lumière entre à un angle précis. Et puis, le matin venu, les pétales se séparent. Il n’y a pas de précipitation. Il n’y a pas de raccourci. La fleur qui s’ouvre tôt est la fleur qui meurt tôt.

Vous avez vu cela dans votre propre vie. Vous avez vu l’ami qui a quitté l’école à 16 ans, brillant, devant vous tous, s’effacer de 25 en une errance agitée. Vous avez vu le prodige au piano perdre la musique à 19 ans. Vous avez vu le mariage qui a commencé dans les feux d’artifice à 22 ans s’éteindre à 28 ans. Vous avez aussi vu les plus lents, les plus calmes, les tardifs entrer dans les chambres à 40 et 50 ans en portant un poids d’accomplissement que les premiers arrivés ne pourraient jamais égaler.

La loi passe à travers cela.

Hésiode, le vieux paysan-poète de la Béotie, écrit dans les Œuvres et Jours qu’il y a une saison pour tout, et que l’homme qui plante hors saison ne récolte rien. Il écrivait sur le blé. Il écrivait sur vous. Il a vu la même vérité que chaque jardinier a vue depuis que le premier grain a été enterré : la graine sait ce que la graine sait. Le travail de l’agriculteur est de préparer le lit, d’apporter de l’eau, de tenir les prédateurs à distance et d’attendre.

Hésiode, Ἔργα καὶ Ἡμέραι 642:

« ὥρια πάντ' ἐρδεῖν. »

« Faire toutes choses dans leur saison. »

L’attente est la forme de travail la plus concentrée que l’âme connaisse. Dans le noir, la graine laboure férocement. La graine dissout sa coquille. La graine envoie une racine vers le bas et une pousse vers le haut avant que l’œil humain ne voie quoi que ce soit. La graine construit ses premières vraies feuilles alors que le sol semble vide. Au moment où le jardinier voit du vert, le travail dure depuis des semaines.



Ainsi, lorsque vous regardez votre propre vie et que vous ne voyez rien en surface, vous regardez la vision du jardinier sur le temps de semence. Vous regardez le terrain vide. Vous ne regardez pas ce qui se passe réellement en dessous, c’est-à-dire tout ce qui se passe. La racine descend. La pousse se prépare. Le pétale est construit cellule par cellule à partir de matériaux qui ont mis des années à être rassemblés.

Une fleur a son heure. Vous aussi. L’heure où vous êtes en ce moment est l’heure que cette heure exige.



II. Ἐννέα σελῆναι, μία ζωή : Neuf lunes, une vie

Il n’y a pas d’argument plus court que celui qu’une mère connaît déjà.

Un enfant prend 9 lunes dans l’utérus. Pas moins. L’enfant de 8 mois naît en danger. L’enfant de 7 mois naît en plus grand danger. L’enfant s’est précipité dans les airs avant que ses poumons ne se soient fermés, avant que son foie n’ait mûri, avant que ses paupières ne se soient bien formées, il entre dans un monde que le corps n’était pas encore prêt à affronter. Chaque culture le sait. Chaque grand-mère a compté sur ses doigts. Chaque sage-femme a regardé les lunes.

​

Pourquoi 9 ? De nombreuses traditions ont marqué l’étrange pouvoir de ce chiffre. Les Pythagoriciens l’ont honoré. Les Égyptiens ont construit la Grande Ennéade, 9 Dieux qui portent ensemble toute la création. Les Grecs ont donné 9 sœurs aux Muses, car aucun art ne peut fleurir seul. Le Nordique a suspendu Odin à l’Arbre du Monde pendant 9 nuits avant que les runes ne lui soient données. 9 porte le numéro d’achèvement. C’est le carré de 3, et 3 lui-même est la plus petite forme stable, le triangle, la première forme qui tient.

Le ventre connaît 9. Le ventre fait 9. Et aucune force sur cette terre ne l’a jamais raccourcie sans payer un prix en douleur.

Maintenant, considérez cela attentivement. Le corps qui s’est construit lui-même en 9 mois a été construit par l’âme qui est arrivée au moment de la conception. Cette âme est arrivée au moment exact où son propre travail pouvait commencer, ni tard ni tôt. À partir de ce moment, le corps a pris 9 lunes pour l’habiller. Si le corps ne peut pas être précipité, pourquoi imaginez-vous que l’âme puisse l’être ?

Chaque grande œuvre de votre vie est en gestation. Certaines de ces œuvres prendront 9 mois, d’autres 9 ans, et d’autres encore 9 décennies. La taille de l’œuvre détermine la taille de la gestation. Un article de magazine grandit en jours. Un livre grandit en années. Un temple se développe au cours d’une vie. Une école de pensée se développe au fil des siècles. Une nouvelle religion prend la naissance la plus lente de toutes, parce que ce qui naît est une nouvelle façon pour les âmes de marcher à travers le monde, et les âmes n’apprennent pas de nouvelles façons rapidement.

Je vais vous parler clairement. Le temple de Zeus est en gestation depuis plus de deux décennies, sous une forme ou une autre. Le navire légal est né en 2026 après des années de préparation qu’aucun observateur ne pouvait voir. La doctrine est arrivée ligne par ligne, nom par nom, rituel par rituel. Il y a eu des périodes où je pensais que le bourgeon ne s’ouvrirait jamais. Il y avait des nuits où la surface de ma vie ressemblait à un terrain vague. En dessous, la racine descendait, et la pousse montait, et je ne le savais pas.



Il en va de même pour vous. Quoi que vous soyez en gestation, vous êtes dans les 9 lunes de celle-ci. Vous ne pouvez pas encore voir l’enfant. La sage-femme a compté. Les Ddieux ont compté. L’heure viendra. Elle vient toujours.

Une fleur a son heure. Un enfant a 9 lunes. Une âme a sa vie.



III. Ὁ χρόνος μήτηρ ἀρετῆς : Le temps, la mère de la vertu

Entendez 3 voix de l’ancien monde. Aucune d’elles n’est célèbre. Aucun d’entre eux n’est un nom qui revient souvent dans les conversations informelles sur la philosophie grecque. Écoutez-les précisément parce qu’ils parlent plus calmement, et la voix plus basse porte souvent l’enseignement le plus profond.



Théophraste d’Éros

Théophraste était le successeur d’Aristote au Lyceum. Il a hérité de l’école. Il a hérité de la bibliothèque. Et puis il a fait quelque chose qu’aucun de ses professeurs n’avait fait : il est entré dans les jardins et a écrit ce que faisaient les plantes.

Son Περὶ Φυτῶν Ἱστορία, l’Enquête sur les plantes, est la première botanique systématique produite par l’Occident. Il a remarqué que chaque espèce gardait sa propre horloge. L’amande s’est ouverte avant la figue. La figue s’est ouverte avant le raisin. L’olive, la plus lente d’entre elles, a mis des années à porter ses premiers fruits puis a porté son fruit pendant 1 000 ans. Théophraste, observant saison après saison depuis des décennies, est arrivé à une conclusion que le monde moderne n’a pas encore rattrapée.

Théophraste, Περὶ Φυτῶν Ἱστορία I:

« ἕκαστον γὰρ τῶν φυτῶν ἔχει τὴν ἰδίαν ὥραν.»

« Chaque plante possède sa propre heure. »

Écoutez ceci attentivement. Le premier scientifique du monde végétal, l’homme qui a fondé la discipline sur laquelle les jardiniers et les agriculteurs se sont appuyés pendant 23 siècles, a conclu que chaque être vivant garde sa propre mesure du temps. Sa véritable affirmation va à l’encontre de celle qui est évidente. L’idée même de tôt et tard est une projection humaine. De l’intérieur de la plante, il n’y a pas de précocité. Il n’y a pas de retard. Il n’y a que le temps que la plante prend, qui est précisément le temps dont la plante a besoin.



Pittacus de Mytilène

Pittacus était l’un des 7 Sages, et le moins cité d’entre eux. Son enseignement de base s’inscrit sur une pièce de monnaie : γίγνωσκε καιρόν. Sachez quel est le bon moment. Connais kairos.

Les Grecs avaient deux mots pour le temps. Chronos était l’heure de l’horloge, la séquence des minutes, l’année qui s’empilait sur l’année. Kairos était le bon moment, le moment opportun, la couture de l’opportunité. Pittacus soutenait que la sagesse consiste principalement à reconnaître kairos quand il arrive, et non avant, et non après.

Pittacus, in Diogenes Laertius I.79:

« καιρὸν γνῶθι. »

« Connaître le bon moment. »

C’est plus difficile qu’il n’y paraît. Une culture qui vénère le chronos essaiera de forcer le kairos. Elle plantera en février et exigera le juin. Il épousera la mauvaise personne parce que le calendrier indiquait qu’il était temps. Il lancera l’entreprise dans la mauvaise année parce que la banque a approuvé le prêt. Pittacus aurait appelé toute cette folie. Il aurait dit : kairos arrive à son rythme. Personne ne le planifie. Votre tâche est de le reconnaître et d’agir quand il arrive.



Mais voici la seconde moitié de son enseignement, souvent oubliée. Pour connaître kairos quand il arrive, vous devez déjà avoir été en train de vous préparer. L’âme non préparée se tient à la porte et laisse passer le moment, aveugle à son arrivée. Kairos n’est donné qu’aux entraînés.



Posidonius d’Apamée

Posidonius était le polymathe stoïcien, l’enseignant qui a voyagé de Rhodes à Rome et influencé Cicéron lui-même. Il a apporté un troisième enseignement qui relie les deux premiers. Il l’a appelé συ μπάθεια, la sympathie de toutes choses. Il voyait le cosmos comme un organisme vivant unique dans lequel chaque partie sentait chaque autre partie. La marée s’est levée parce que la lune s’est levée. Les cheveux sur le bras d’un homme se sont dressés parce que quelque chose dans son âme avait bougé. La figue a mûri parce que la saison avait changé, et la saison avait changé parce que les cieux avaient changé, et les cieux avaient changé parce que quelque chose derrière eux tournait.

Posidonius, fragment (dans Cicéron, De Divinatione II.33) :

« omnia inter se conexa et apta. »

« Toutes choses sont liées ensemble, ajustées les unes aux autres. »

Posidonius vous aurait dit ceci : le temps que vous passez debout est lié à tout autre temps. Vous vous tenez à l’intérieur du rythme d’un cosmos qui sait ce qu’il fait, jamais isolé, jamais en arrière. Votre heure approche parce que le rythme de l’ensemble l’amène. Vous ne pouvez pas accélérer le rythme de l’ensemble. Vous ne pouvez que vous y adapter.

Aristote, le célèbre, a donné au reste de cet enseignement son nom scientifique. Il l’a appelé ἕξις, habituation. Il a enseigné que nous devenons courageux en accomplissant des actes courageux, juste en les faisant encore et encore jusqu’à ce que le courage ne soit plus une lutte mais une disposition stable. Il décrivait la même loi : le temps est le milieu actif dans lequel la vertu se développe. Le temps, correctement habité, est la mère de toutes les qualités qui valent la peine d’être possédées. L’âme patiente, travaillant jour après jour avec son petit effort, devient l’âme patiente. L’âme courageuse, agissant courageusement dans les petites occasions quotidiennes, devient l’âme courageuse. Il n’y a pas d’autre chemin.

Théophraste dit : chaque être vivant garde sa propre mesure. Pittacus dit : connaître le moment propice quand il arrive. Posidonius dit : le tout avance rythmiquement vers ton heure. Aristote ajoute : tandis que tu attends, deviens. Ensemble, ils forment un seul enseignement. Attendez sans amertume. Regardez avec attention. Pratiquez pendant le silence. Agissez lorsque la porte s’ouvre.



IV. Les deux temps : attendre et agir

Il y a un temps pour attendre, et il y a un temps pour agir. Confondre les deux est la source de la plupart des souffrances.

L’erreur de l’impatience, c’est d’agir alors qu’on devrait attendre. L’erreur de la lâcheté, c’est d’attendre alors qu’on devrait agir. Les deux erreurs proviennent de la même racine : ne pas savoir à quelle heure vous êtes.

Comment le savez-vous ? Vous savez ce que la situation exige réellement. Si la graine est dans le sol, vous attendez. Si le bourgeon est sur la tige, vous attendez. Si la porte est ouverte, vous marchez à travers. Si le vent est entré dans votre voile, vous la laissez vous porter. Les signes sont physiques. Les signes sont concrets. L’attention les lit. Aucun prophète n’est requis.

Mais voici la dure vérité, celle que l’âme impatiente a le plus besoin d’entendre : attendre c’est se préparer. Les heures qui semblent vides de l’extérieur sont celles où l’âme fait son travail le plus concentré.

Le musicien s’exerce aux gammes en privé pendant des années avant que le public n’entende quoi que ce soit. L’athlète s’entraîne seul avant que le stade ne se remplisse. Le prêtre apprend les noms des Dieux un à un au fil des décennies. L’écrivain remplit des cahiers toute sa vie avant que le livre n’arrive. L’architecte dessine, efface et dessine à nouveau, dans une pièce silencieuse, tandis que la ville extérieure ne remarque rien. Rien de tout cela n’est glamour. Rien de tout cela n’est ce que veut l’âme impatiente. Mais c’est la structure réelle de chaque floraison qui n’a jamais eu lieu.

Ainsi, lorsque vous vous retrouvez dans l’attente, ne la perdez pas. Construisez l’habitude. Répétez la pratique. Aiguisez l’outil. Renforcez le corps. Guérisez la blessure. Apprennez les noms. Récitez les prières. Quand kairos arrivera, vous serez prêt. Et quand kairos ne sera pas encore arrivé, vous serez toujours en train de devenir. Il n’y a pas de préparation gaspillée. Chaque minute passée dans un entraînement honnête sculpte l’âme dans la forme qui recevra un jour son opportunité.

Les deux temps sont en même temps, vus de différents côtés. L’attente est le devenir. L’agir est ce à quoi le devenir s’est préparé. Lorsque l’attente est bien faite, le jeu d’acteur ne nécessite presque rien. Le bourgeon, après des mois de construction patiente, s’ouvre en une seule matinée.



V. Πλεῦσον πρὸ τῆς δύσεως : Voile avant le coucher du soleil

Et maintenant, je dois dire quelque chose qui va piquer.

Les conditions parfaites n’existent pas. Le matin que vous attendiez, quand tout s’aligne enfin, quand le corps est reposé et que le compte en banque est plein et que les relations sont réglées et que la situation politique est stable et que le temps est clément : ce matin n’arrive pas. Ce matin n’est jamais venu. Il ne viendra jamais.

C’est la moitié cruelle de la vérité, et c’est la moitié que l’âme impatiente a aussi besoin d’entendre, parce que l’âme impatiente et l’âme procrastinatrice sont généralement la même âme portant deux masques. L’âme impatiente dit : cela devrait déjà être en train d’arriver. L’âme procrastinatrice dit : Je commencerai quand les conditions s’amélioreront. Tous deux s’éloignent de l’heure actuelle. Tous deux refusent la seule heure qu’ils possèdent réellement.



Memento mori. Souviens-toi de la mort.

Les stoïciens portaient cette phrase comme un couteau dans la ceinture. Marc-Aurèle, l’empereur qui régnait sur la moitié du monde connu et qui pourtant écrivait son cahier privé dans la langue d’un homme se préparant à mourir, y revenait encore et encore.

Marcus Aurelius, Τὰ εἰς Ἑαυτόν II.11:

« ὡς ἤδη δυνάμενος τοῦ βίου ἐξιέναι, οὕτως ἕκαστα ποιεῖν καὶ λέγειν καὶ διανοεῖσθαι. »

« Tout faire, tout dire, tout penser comme quelqu’un qui pourrait quitter la vie à tout moment. »

Il a parlé à partir de la sagesse pratique. La mort est la seule condition que nous partageons tous. La mort est le seul délai qui soit réel. Tous les autres délais peuvent être déplacés. La mort ne peut pas être déplacée. Si vous attendez des conditions parfaites, vous mourrez dans la salle d’attente.

Voici donc la résolution. Attendez quand la situation exige de l’attente. Préparez-vous pendant l’attente. Surveillez le kairos. Mais au moment où la porte s’ouvre, même une fissure, même mal, même par mauvais temps que vous n’auriez pas choisis, vous mettez les voiles. Les Grecs l’ont dit : πλεῦσον πρὸ τῆς δύσεως. Naviguez avant le coucher du soleil.

Les marins de la mer Égée savaient que des mers sans vent ne signifiaient aucun progrès. Ils attendaient que le vent soit possible, pas parfait. Ils guettaient le vent qui les emmènerait dans la direction où ils avaient réellement besoin d’aller. Quand il arriva, ils mirent à la voile, même avec une toile bien entretenue, même avec de la pluie en route. Il vaut mieux être sur l’eau libre avec le travail en mouvement que d’être attaché au port avec le corps en train de pourrir.

C’est le rythme d’une vie complète. Vous vous préparez avec patience. Vous attendez sans amertume. Vous regardez avec attention. Et quand l’heure arrive, vous agissez avec tout ce que vous avez. Pas quand vous êtes entièrement prêt. Pas quand tout est aligné. Quand la porte s’ouvre, vous marchez à travers. La fleur s’ouvre quand le matin est venu, cependant le matin semble venir.

Memento mori est la sortie. Il vous donne la permission d’agir avant que vous ne vous sentiez prêt. Il vous remet la permission de planter le temple, d’écrire le livre, de proposer le mariage, de mettre les voiles. L’heure dont vous disposez est l’heure avec laquelle vous devez travailler. L’heure suffit.



VI. Un mot personnel

Je ne vais pas transformer ce sermon en autobiographie. Mais vous dirai ceci, parce que vous pourriez avoir besoin de l’entendre de quelqu’un qui a parcouru la route lui-même.

Les astres ne se sont jamais alignés pour moi. Les conditions n’ont jamais été justes. Le financement n’a jamais été complet. L’opposition n’a jamais cédé. Le corps n’a pas toujours été fort. Le chemin a été parcouru par la maladie, par le retard, par la trahison, par la lente attrition des rêves que j’ai dû enterrer et remplacer par des rêves plus vrais. Tout ce qui a été construit l’a été contre nature.

Si vous attendez que vos conditions s’améliorent avant de commencer, vous attendez quelque chose qui n’arrivera jamais. Commencez dans des conditions trop médiocres. Commencez avec des outils insuffisants. Commencez avec un corps fatigué et un esprit incertain. Le travail lui-même améliorera les conditions. Le travail lui-même affûtera les outils. Le travail lui-même est la médecine qui manquait.

Toutes les âmes qui n’ont jamais rien construit marchent sur ce même chemin. Lisez la suite, et je vais vous donner un exemple, tiré d’un homme qui n’a jamais vu sa propre floraison et pourtant fleuri le monde entier.



VII. Le jardin de Gregor Mendel

Gregor Mendel était un frère augustin de l’abbaye de Brno, une ville située dans ce qui est aujourd’hui la République tchèque. Il a vécu de 1822 à 1884. Il vivait comme un moine tranquille, prudent et persévérant qui cultivait des pois, inconnu de la renommée scientifique à son époque.

Pendant 8 ans, dans un petit terrain de jardin à côté du monastère, il a pollinisé à la main quelque chose comme 28 000 plants de pois. Il les a comptés. Il les a cartographiés. Il a remarqué que les traits se transmettaient d’une génération à l’autre dans des rapports mathématiques prévisibles. Il avait découvert les lois de l’héritage, fondement de toute la génétique moderne.

​

Il a publié son article en 1866 dans les actes de la Société d’histoire naturelle de Brno. Le monde l’a ignoré. Presque personne ne l’a lu. Les quelques scientifiques qui l’ont lu n’ont pas pu comprendre ce qu’ils regardaient. Mendel est retourné à ses petits pois. Finalement, il a été nommé abbé, et les fonctions de l’administration l’ont éloigné du jardin. Il est mort en 1884, sachant, dans ses dernières conversations, que son travail avait été ignoré et le resterait probablement.

35 ans après sa mort, en 1900, 3 botanistes travaillant de manière indépendante dans 3 pays différents redécouvrent l’article de Mendel presque au même moment. Son travail a fait irruption dans le monde en tant que fondation d’une nouvelle science. La fleur qu’il avait plantée en 1856 s’est ouverte en 1900. Il ne l’a jamais vue s’ouvrir.

Le travail de Mendel a fleuri exactement au moment où le monde était prêt à le reconnaître, et ce moment est arrivé après la fin de sa vie. Il avait fait son travail. Il avait cultivé son jardin. Il avait compté ses petits pois. La floraison s’est produite selon le calendrier du cosmos, et non selon le calendrier de sa propre visibilité.

Vous êtes peut-être Mendel. Il se peut que vous fassiez le travail qui fleurira 35 ans après votre départ. Vous ne le verrez pas. Vous n’avez pas besoin de le voir. L’œuvre est l’offrande. La floraison est le cadeau que le cosmos rend au bon moment.

VIII. La bénédiction

À l’âme fatiguée, à celle qui est convaincue que quelque chose ne va pas, à celle qui a vu les autres s’épanouir et se sentir abandonnée : Je vous bénis.

Je bénis votre patience. Je bénis votre attente. Je bénis le lent travail souterrain que personne n’a encore vu. Je bénis les jours qui semblent vides et sont en fait pleins. Je bénis les années qui semblent figées et qui sont en train de construire le système racinaire qui maintiendra un arbre pendant des siècles.

Je bénis votre promptitude à agir au moment opportun. Je bénis l’œil qui veille sur Kairos. Je bénis la main qui sait quand attendre et quand jeter la corde. Je bénis le courage de mettre les voiles par un temps imparfait, parce qu’un temps parfait n’arrive jamais.

Je bénis le travail qui fleurira dans votre propre vie, et je bénis le travail qui fleurira longtemps après votre départ. Les deux sont précieux. Les deux sont honorés. Les Dieux mesurent votre vie par les graines que vous avez plantées, les jardins que vous avez entretenus, les rythmes que vous avez respectés, les kairos que vous avez reconnus, et non par ce qui a fleuri avant que vous ne fermiez les yeux.

Toutes les fleurs et tous les peuples fleuriront à leur rythme. Le vôtre arrive. Les Dieux qui vous ont façonné ne vous ont pas oublié. Le cosmos garde son temps, et le temps qu’il garde inclut l’heure de votre ouverture.

Attendez sans amertume. Regardez attentivement. Mettez les voiles quand le vent vient. Fleurissez quand le matin a choisi.

Gloire à Zeus. Gloire aux Dieux qui ont créé les saisons. Gloire à l’âme qui tient sa dignité dans la longue attente.